_

Agora acabou. O segredo foi descoberto. Minhas máscaras caíram e me resta, de agora em diante, conviver com as múltiplas verdades. Folhei alguns diários antigos, aqueles que ficam escondidos em gavetas, trancados com cadeados frágeis, que pedem para serem lidos e descobri a verdade que perturbava os meus dias desde que nasci.
Descobri que existem segredos sobre mim, mas que não são meus. Descobri pensamentos que envolvem meu ser e de quantas pessoas sou feita. É... Somos barro nas mãos alheias, mãos que nos moldam levemente, de modo que não sentimos as novas configurações. Nestes diários pude enxergar quanta gente há em mim e quantas mortes me aguardam. São distintos desfechos, nada dramáticos, triviais, eu diria.
Os diários alheios me dizem o que sou e eu nem faço idéia. E eles não apontam atalhos de mudança porque há a perspectiva da morte. Diários sedentos de extenuação, são o que são. E a cada dia uma de minhas pessoas segue seu caminho, tem seus olhos cerrados por mãos que não me pertecem, porque eles me têm mais que eu e não os revido porque sou muitas e não tenho controle sobre tudo. Os diários alheios são categóricos ao dizer que não me pertenço, talvez seja por isso que busco incessantemente a aprovação de quem os escreve, como que, para transformar uma existência amorfa em algo, cujo reflexo o espelho possa captar em definição. Diários são cruéis porque são feitos de verdade e não conhecem censura. Li o diário da mãe, do filho, do pai, do amigo e do homem que amo.
Li displicentemente o diário de uma dúzia de estranhos que também sabem de mim mais que eu mesma e no desespero da descoberta quis pular as páginas. Mas a verdade é: que a verdade é hipnótica e quando ela surge nos atrai para abismos de luz. Não fugimos delas porque elas são imperativas e gritam em silêncio. Quis chorar. As lágrimas ensaiaram o salto do alto dos olhos e a garganta comprimiu as paredes pra expulsar o choro maldito. Não pude. Nunca posso. E nem sei se poderei algum dia. Os diários alheios hão de determinar.




_
um bom filho sempre retorna à sua casa!
amém!

"O coração, se pudesse pensar, pararia." "Considero a vida uma estalagem onde tenho que me demorar até que chegue a diligência do abismo. Não sei onde me levará, porque não sei nada. Poderia considerar esta estalagem uma prisão, porque estou compelido a aguardar nela; poderia considerá-la um lugar de sociáveis, porque aqui me encontro com outros. Não sou, porém, nem impaciente nem comum. Deixo ao que são os que se fecham no quarto, deitados moles na cama onde esperam sem sono; deixo ao que fazem os que conversam nas salas, de onde as músicas e as vozes chegam cómodas até mim. Sento-me à porta e embebo meus olhos e ouvidos nas cores e nos sons da paisagem, e canto lento, para mim só, vagos cantos que componho enquanto espero.

Para todos nós descerá a noite e chegará a diligência. Gozo a brisa que me dão e a alma que me deram para gozá-la, e não interrogo mais nem procuro. Se o que deixar escrito no livro dos viajantes puder, relido um dia por outros, entretê-los também na passagem, será bem. Se não o lerem, nem se entretiverem, será bem também."







O melhor da vida é isso e ócio!